Ya callense.

Me emputan los politicos. No es el robo, el pillaje, la corrupción o demás parafernalia lo que me molesta del sistema sino sus ganas de verme la cara de pendejo, eso es lo que realmente representa una afrenta para mi persona. Que se roben todo lo que hay en las arcas, que se hagan ricos hasta cagar dinero. No tengo ninguna objeción ni guardo ningún tipo de resentimiento o envidia. Roben y engorden hijos de puta, pero asi como guardan silencio ante cualquier problema social, callense y no traten de convencerme con spots publicitarios para atribuirse la paternidad de tal o cual obra. El dinero con el que se construye esto o aquello viene de los impuestos que muy puntualmente cobran y roban. Cuando ustedes financien un proyecto con dinero proveniente de sus bolsillos ya pueden ir colocando una placa con su nombre.

Reflexiones varias

Entiendo y apoyo la idea de que el mundo está constituido por una infinita serie de escuelas filosóficas y cosmogonías inacabadas e inacabables. Tomamos un poco de está doctrina y otro poco de aquella visión y obtenemos nuestra propia escala de ideas y valores hecha a la medida de nuestras necesidades. Este proceso ha tenido lugar desde siempre y seguirá repitiéndose indefinidamente en cada individuo hasta que el mundo se vaya derechito a la chingada.
.....
Me sorprenden un poco todas las asociaciones que somos capaces de realizar. Los mejores recuerdos, las memorias inolvidables que conservo son precisa y paradójicamente de aquellos eventos que nunca han ocurrido. Quizá todos los recuerdos son en realidad profundos anhelos. Algunos realizables y realizados, y otros totalmente imposibles. De tal manera he terminado confeccionando un soundtrack que trae a mi mente recuerdos que no poseo.

-Al escuchar Thank you too! de My Morning Jacket pienso en una mujer a la que he, y me ha amado tiernaménte, sin trabas, condiciones ni tapujos.
-Con One big holiday recuerdo los últimos años de mi vida, mi vejez sosegadamente transcurrida en el pueblo de mi infancia, esperando la muerte para pudrirme con la ayuda de laboriosos gusanos.
-Con Communist daughter me veo montándote en un apartamento a unas cuadras de la preparatoria 1.
-Im the highway: Alfredo y yo a 180 en la autopista del sol rumbo a Cuernavaca.
-Signal fire: Tú y yo agarrados de la mano frente a Palacio de Cortéz, tomándonos fotos en el Jardín Borda, comprando libros en la rana sabia. Mi incapacidad de inmortalizar los momentos con palabras amorosas sino solo con silencios.
-Con Mourning me visualizo en una tarde lluviosa afuera de tú casa (que nunca visité) allá en Civac.

El único recuerdo real me lo provoca Hurt y es aquella frase que oí en una platica de borrachos. "La mujer perfecta anda allá afuera repartida en millones de mujeres"

In the morning I can see the sighs no wonder I could never keep you satisfied...

Ahora me gustan un poco más los cuentos de Lovecraft, sencillamente hay conocimientos que es mejor desconocer y de los cuales el ser humano jamás debe enterarse. La ignorancia es una bendición y quien diga lo contrario no sabe de lo que está hablando.

Comencé a sospecharlo desde aquella ocasión en que te propuse pasar unos días juntos en el rancho. Te negaste, dijiste que tenías cosas que hacer y que no podías aplazar. No insistí, confiaba en ti y en tu palabra ciegamente. Te amaba y ya me había acostumbrado a no pedir, a no exigir, yo siempre esperaba, pero equivocadamente ofrecía y daba todo, sin limites ni reservas.

Ahora, desde otra perspectiva me doy cuenta de mi estupidez. Me celabas de manera exagerada, revisabas mi teléfono amen de otras cosas personales en busca de algún pequeño indicio que indicara mi infidelidad. Aprobabas o desaprobabas mis actividades, mis amistades, mi personalidad.Te emputaban los detalles más estúpidos y peleabas conmigo por nimiedades.
Me había convertido en un puto eunuco. Yo la marioneta y tu el titiritero manejando los hilos.

Varias personas lo insinuaron, unas veladamente y otras de manera más abierta. Mi mejor amigo me increpó:Tú vieja te esta viendo la cara de pendejo. Me negué a creerles. Me daba miedo el solo hecho de pensarlo y por días le di vueltas al asunto. Finalmente los celos pudieron más y decidí preguntarte si había alguien más, si me engañabas con otro.

Lo negaste todo, yo era el único hombre en tu vida, la única verga con acceso a tu sexo. Te creí. Lo dijiste con tanta convicción y sinceridad que tuve que creerte. Te las arreglaste para no mentirme pero tampoco me dijiste la verdad.

¿Dime porque de tantas personas con quienes pudiste engañarme lo hiciste con ella?

La hija del canibal.

¿Que están esperando? Corran a leer al cani y su post El asqueroso negocio del amor. Despues de leerlo me quedé pensando en ese posible oxímóron que es "creatividad repetitiva" y me parece que no existe tal cosa.

Una cosa es comer un plato de miérda y otra cosa es pedir que te sirvan otra vez . Sí casualmente ves la televisión ahí sigue la misma bazofia indigesta de siempre. Se cambian nombres, lugares y situaciones en la fórmula pero lo demás permanece. Beti, Leti, Betty, elija usted su miérda favorita querido televidente, sirvase un poco más que hay suficiente para todos. El cine está lleno de remakes que repiten que el amor es la onda, que es lo de hoy. La música merece una mención aparte. La música del mainstream de nuestro país vecino, al que tanto criticamos por su imperialismo pero cuyo producto estamos ansiosos por consumir utiliza esa fórmula ya sobreexplotada y sale siempre triunfante. En cambio la escena nacional me provoca ternurita, lástima, pena ajena y ganas de darme un tiro, todo a la vez. ¿ Cuantas veces han escuchado la misma canción, interpretada por "artistas" diferentes en ritmos que varían del rock pop al pasito durangúense? Agarren sus tributos, covers o como quieran llamarlos, que básicamente son la misma miérda de hace 15 años, metanselos por el culo y prometo que entonces recibirán mis aplausos.

Bullshit

Muchas veces he escuchado que lo mejor es vivir la vida al máximo, vivirla al extremo. Lo malo de hacerlo es que eventualmente siempre terminamos traspasando nuestros excesos, llevándolos más allá del límite, quebramos la delgada línea que nos detiene y que evita nuestra caída. Y una vez violada era frontera sólo nos queda cruzarla una y otra y otra vez, ad perpetum. Nos vamos desgastándo hasta llegar al punto de ya no encontrar ninguna emoción en nuestras adicciones e inexorablemente la vida va tornandose aún más vacía. Demasiado alcohol, demasiado sexo, demasiadas drogas. Quizá también demasiado amor. Todos lo excesos acaban por excedernos, acaban haciéndonos daño.

Little Sleep's-Head Sprouting Hair In The Moonlight

1

You scream, waking from a nightmare.
When I sleepwalk into your room, and pick you up,
and hold you up in the moonlight,
you cling to me hard,
as if clinging could save us.
I think you think I will never die,
I think I exude to you the permanence of smoke or stars,
even as my broken arms heal themselves around you.

2

I have heard you tell
the sun, don't go down, I have stood by
as you told the flower, don't grow old,
don't die. Little Maud,

I would blow the flame out of your silver cup,
I would suck the rot from your fingernail,
I would brush your sprouting hair of the dying light,
I would scrape the rust off your ivory bones,
I would help death escape through the little ribs of your body,
I would alchemize the ashes of your cradle back into wood,
I would let nothing of you go, ever,

until washerwomen
feel the clothes fall asleep in their hands,
and hens scratch their spell across hatchet blades,
and rats walk away from the cultures of the plague,
and iron twists weapons toward the true north,
and grease refuses to slide in the machinery of progress,
and men feel as free on earth as fleas on the bodies of men,
and lovers no longer whisper to the presence beside them in the
dark, O corpse-to-be ...

And yet perhaps this is the reason you cry,
this the nightmare you wake screaming from:
being forever
in the pre-trembling of a house that falls.

3

In a restaurant once, everyone
quietly eating, you clambered up
on my lap: to all
the mouthfuls rising toward
all the mouths, at the top of your voice
you cried
your one word, caca! caca! caca!
and each spoonful
stopped, a moment, in midair, in its withering
steam.

Yes,
you cling because
I, like you, only sooner
than you, will go down
the path of vanished alphabets,
the roadlessness
to the other side of the darkness,

your arms
like the shoes left behind,
like the adjectives in the halting speech
of old men,
which once could call up the lost nouns.

4

And you yourself,
some impossible Tuesday
in the year Two Thousand and Nine, will walk out
among the black stones
of the field, in the rain,

and the stones saying
over their one word, ci-gît, ci-gît, ci-gît,

and the raindrops
hitting you on the fontanel
over and over, and you standing there
unable to let them in.

5

If one day it happens
you find yourself with someone you love
in a café at one end
of the Pont Mirabeau, at the zinc bar
where white wine stands in upward opening glasses,

and if you commit then, as we did, the error
of thinking,
one day all this will only be memory,

learn,
as you stand
at this end of the bridge which arcs,
from love, you think, into enduring love,
learn to reach deeper
into the sorrows
to come – to touch
the almost imaginary bones
under the face, to hear under the laughter
the wind crying across the black stones. Kiss
the mouth
which tells you, here,
here is the world. This mouth. This laughter. These temple bones.

The still undanced cadence of vanishing.

6

In the light the moon
sends back, I can see in your eyes

the hand that waved once
in my father's eyes, a tiny kite
wobbling far up in the twilight of his last look:

and the angel
of all mortal things lets go the string.

7

Back you go, into your crib.

The last blackbird lights up his gold wings: farewell.
Your eyes close inside your head,
in sleep. Already
in your dreams the hours begin to sing.

Little sleep's-head sprouting hair in the moonlight,
when I come back
we will go out together,
we will walk out together among
the ten thousand things,
each scratched too late with such knowledge, the wages
of dying is love.


Este bonito poema fue traido a ustedes gracias a la tecnologia Copy-Paste.